tatuaje

Seis pies bajo tierra

Creo que el infierno debe ser muy frío. La mayoría se lo imagina hirviendo. El mismo Boticcelli tiene gente quemándose, vociferando gritos de dolor y arrepentimiento.

Yo no creo en el infierno.

Pero de existir, sería helado y silencioso.

Y el arrepentimiento hablaría en siseos confundidos de quién no supo qué ni cómo decir. Que no supo cuándo sí persistir.

El infierno sería una caverna de reflejos indiferentes, con miradas de reproche, que al volver a verlas, suspirarían pasivas.

La ejecución de la ira

Tik tik tik.

Suena bajo la respiración de un condenado. Tik tik tik.

Nadie sabe de dónde viene el sonido.

Le revisan las cadenas, le miran dentro de la boca. Le arañan las manos para ver el dorso y la palma.

Tik tik tik. El magistrado se agita un poco mientras da la venia para la ejecución. Los guardias titubean. 

Ellos siempre acompañan a infelices que se arrastran suplicando piedad o murmurando rezos ininteligibles. A muchos tienen que hacerlos avanzar a patadas. Pero este condenado no les ha dirigido la mirada nunca, ni siquiera en la corta estadía en su celda. No paraba de mirar a un punto fijo con la vista nublada. La mayoría prefería rehuirle, considerando que no le quedaba mucho hasta que su sentencia lo llevara al patíbulo de la horca.

Tik tik tik seguía resonando más agudo, más persistente. No había nadie en ese semi círculo que pudiera fingir no oírlo.

El guardia que hacía las veces de verdugo miró hacia el magistrado, como pidiendo su permiso, asegurándose de que era lo correcto.

Todos sabían porqué había terminado en ese lugar, todos conocieron las circunstancias extrañas del juicio. Y no había una sola persona que no sintiera los vellos de la nuca erizados y la respiración agitada, ante los párpados a medio separar del condenado, su mandíbula apretada y el sonido inconfundible de la ira palpitando como la bomba de tiempo que él mismo era.

No había nadie entre esas paredes tan bajas que no deseara saltarlas, pues mientras la soga era enroscada en el cuello del más iracundo de los humanos, el magistrado, los guardias y demás vigilantes tuvieron la inconmensurable conciencia de que quizá los condenados iban a ser ellos.

Música

Un poco de sentido en esta disonancia permanente. El zumbido que no dejaba de retumbar, se aleja acallado.

El dolor empieza a cobrar forma y ya no es un balín dentro del pecho. Se disuelve y alcanza su verdadera extensión. Es líquido y semihumano, líquido e inanimado. Una forma extraña de convertir el sonido de notas que chocaban entre sí.

El dolor tiene una forma que se mueve en una frecuencia que puedo entender. Hace el ruidito triste de una tonada destinada a consumirse hasta que deje de quemar, hasta que el dolor líquido se evapore y no sea más que un recuerdo confuso, escrito en una partitura silenciosa al fin.